Как-то раз промозглым ноябрьским днем решили с друзьями прогулять школу и раздавить по бутылочке пиваса.
Нам было тогда лет по 15. Была первая половина дня, на улице дубак, в подъезде как-то по-бомжарски, а у меня как раз хата свободна, родители-то на работе.
Ну, завалились ко мне, расположились на кухне, открыли пивко. Сидим, лясы точим. И тут во входной двери повернулся ключ — отец завершил свой рабочий день часов так на 7 раньше обычного.
Папа, кстати, не особенно удивился. Хотя пивас и не одобрил, но карательных мер не предпринял. Только поставил условие — не больше одной бутылки на рыло и чтобы никакого ржача и плясок с бубнами. А потом сварил себе кофе и подсел к нам за стол.
Сначала сидели молча, разговор как-то не клеился. Тогда слово взял отец и начал травить истории… о том, как выжить в армии, когда ты чуть ли не единственный русский среди новобранцев… как весело было кататься в лифте, когда случайно обкурился марихуаной. И, как вишенка на торте, история о том, как он, будучи подростком, заплутал в тайге и не умер с голоду благодаря тому, что смог поймать пару ежей.
В те годы наш запас историй был еще очень скуден, так что слушали мы как завороженные.
С тех пор друзья еще не раз тусили у меня и всегда искали общества отца)
